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Tra i rumori delle strade
fonda e grave incede come
accordi d'organo la luce.
Nella stanza più interna
non è serena l'aria,
non lo è l'attesa. Fa
male il tempo, l'attrito del suo corpo
oscuro. L'erba cresce, estranea
a queste voci, solo intorno
alle croci di vecchi cimiteri.
Spera ancora la forma delle mani?
Ci arma contro noi stessi una violenza
insonne, esplosa da megafoni
vuoti di memoria, e tu
continui a scavare sotto lune
color sangue la tua tana...
